da RENATO ORTIZ*
Il volume delle interazioni diventa così stridente che è necessario sopravvivere all’assordante informazione
Mi sono alzato presto, ho preso il treno ad alta velocità e sono arrivato a Kyoto in tarda mattinata; Fortunatamente Yoshino è stato prudente e mi ha inviato via fax, in giapponese, le istruzioni per arrivare al Nichibunken. Il tassista non ha avuto problemi a trovarlo, mi aspettava una giovane donna, è stata gentile, mi ha guidato per il centro, abbiamo pranzato insieme, mi ha fatto conoscere la biblioteca e mi ha prestato la sua tessera magnetica per poter fare qualche fotocopie, mi ha anche spiegato come raggiungere l'hotel “Oaks” nella parte centrale della città.
O Centro di ricerca internazionale per gli studi giapponesi È imponente, un edificio enorme, che trasuda ricchezza, situato fuori città in cima ad una collina. Ambiente bucolico, foresta e uccelli. L'edificio contiene una grande biblioteca, sale di lavoro e conferenze, uffici per i ricercatori, un teatro, dove sporadicamente vengono rappresentate rappresentazioni Noh e kabuki. È inoltre presente un complesso per ospitare i professori in visita e gli uffici per il personale amministrativo.
È stato costruito in stile moderno ed è dotato di computer, banche dati e materiale per la proiezione di video, diapositive e filmati. L'istituto opera come un'unità di ricerca, non dispone di personale docente, ha uno staff permanente di ricercatori e riceve visitatori, oltre ai dottorandi. Pagano profumatamente gli insegnanti ospiti; Sono stato informato che in qualsiasi momento avrei potuto presentare la mia candidatura per un periodo compreso tra tre e sei mesi. Il centro è impressionante per le sue dimensioni e per le strutture offerte ai ricercatori, ma ho dei dubbi su questo tipo di impresa. Sarebbe opportuno isolare il lavoro intellettuale in cima a una collina? Le buone idee fiorirebbero meglio in un ambiente così rarefatto?
Il lavoro intellettuale si svolge nel testo, senza di esso le idee fluttuano nella loro astrazione, la scrittura le traduce in realtà tangibile. È un mestiere in cui le parole danno forma ai pensieri. Ha anche una dimensione femminile, contiene gran parte della dicotomia maschio/femmina, sinistra/destra che Robert Hertz apprezzava; ci riporta alle faccende domestiche, mettere in ordine la casa equivale quasi a mettere in ordine la testa. In particolare per quanto riguarda un'attività specifica: il cucito.
Cucire richiede abilità, sapere cosa lo differenzia da attività più semplici come pulire la casa. Solo attraverso la pratica accumulata pazientemente negli anni si potrà creare il tessuto finale. Attitudini che esprimono l'individualità e l'esperienza di ogni persona. Infilare l'ago nel filo, unire i panni, effettuare il taglio sono operazioni delicate, che richiedono cura e concentrazione.
In questo senso l’espressione “idee per cucire” rivela una pratica che le donne hanno sapientemente coltivato nel corso dei secoli. Si dice che le idee siano scucite allo stesso modo in cui un capo di abbigliamento è mal rifinito, le parti stonano con l'insieme. Tuttavia, esiste una differenza tra sarte e sarti. Questi sono esperti di abbigliamento maschile, lavorano come questi scienziati sociali che hanno cucito con un numero limitato di parole. Persone il cui lavoro si limita a idee fisse.
Sebbene il lavoro artigianale e intellettuale contenga una dimensione di individualità, direbbero i marxisti, il suo risultato non è alienato dalla persona che lo esegue. L'autore, nella sua solitudine, di fronte alla pagina bianca, è condannato all'incertezza, sebbene la specificità del suo atto non coincida del tutto con l'isolamento del luogo in cui si trova.
Credo che l'indistinzione tra l'atto stesso e lo spazio in cui si svolge alimenti l'illusione del ricordo. Questa è la qualità che conferisce alla figura dello scrittore un certo esotismo. Come i monaci nelle loro abbazie, si rifugierebbe dalla tentazione della carne, esiliato, la sua ispirazione e la sua fatica si incontrerebbero (un po' come Sant'Antonio, immortalato nei dipinti di Salvador Dalì e Max Ernst).
Tuttavia, questo ascetismo iperbolico, in realtà figurativo, ignora che la scrittura è di per sé una forma di presa di distanza dal mondo, un artificio che ci allontana dal nostro posto. Non importa dove lo facciamo: nel deserto, lontano dalla distruzione o in mezzo alla folla. La congiunzione tra solitudine e scrittura è un tratto immaginifico pietrificato dalle intemperie, cioè dai cambiamenti; costituisce così una continuità che diventa perenne.
Persiste anche nei tempi attuali, in cui le tecnologie della comunicazione sono diventate mobili e onnipresenti. Pertanto, per superare il dilemma e la distrazione di ogni scrittore, è stato inventato un nuovo artefatto. La vita nell'universo dei bit si basa su un principio fondamentale: la connessione; è la risorsa tecnica che consente l'interazione tra le persone. Essere connessi significa esistere. C’è però un problema: il volume delle interazioni diventa così stridente che è necessario sopravvivere all’assordante informazione.
La macchina Hemingwriter è l’opposto di tutto questo, la sua intenzione è quella di allontanarci dal rumore ambientale. È stato progettato esclusivamente per gli scrittori. Il suo formato, ispirato alla vecchia macchina da scrivere, imita la stessa disposizione dei tasti, ma con un display su cui compaiono le parole digitate/scansionate. Sono disponibili le funzioni taglia e incolla, che semplificano la gestione del testo. Dispone di Wi-Fi e Bluetooth, quindi ciò che scrivi viene automaticamente registrato e inviato al cloud e può essere successivamente rielaborato sul tuo computer o altro dispositivo digitale.
Nel frattempo l'autore è disconnesso dai disordini che lo circondano, l'accesso a internet è bloccato. La tua attenzione è rivolta al testo, unicamente ad esso, e la tentazione della distrazione è del tutto annullata. La risposta tecnologica presentata conforta e stimola, porta con sé la promessa che il mondo delle idee, come immaginava Platone, sarebbe a portata di mano, scenderebbe dal cielo, via download, sulle pagine che ti aspettano. La solitudine della scrittura sarebbe così la garanzia della banalità della propria verità.
* Renato Ortiz È professore presso il Dipartimento di Sociologia di Unicamp. Autore, tra gli altri libri, di L'universo del lusso (Alameda).
Originariamente pubblicato su Blog BVPS.
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