da PEDRO DE SOUZA*
sei sonetti
1.
Le parole e la merda che invio
Alla fogna, dove tutto è vano e vario,
Come le inutili filastrocche dei rosari
Sonetti vanamente ardenti;
Ogni spasmo di carne inconcreta
E idiota mando al lebbrosario,
Che gli orgasmi sono versi solitari
fatto le vuote cavità dello scheletro;
Dico addio al mosaico chimerico
Di maschere e muscoli, meticcio
Immensità senza fondo; di questo laico
E l'amore sporco voglio lo spiedo, voglio
Il coltello, voglio lacrime e avidità,
Voglio il dolore e le urla più sinceri.
2.
Poesia: polmoni senz'aria di naufraghi?
Esercizio di ornamenti e tecniche
vuoto? mito prodigo dei secoli
senza Dio? Semplice chimera, mostro ermetico?
Cattedrale spoglia e malinconica?
Voce senza muscoli? fiore architettonico
metro e rima e ritmo e dolore e uccelli?
Rifugio fallito e bellissimo degli anatemi
della lingua? Enigma futile e anacronistico
di stanchi arcangeli labirintici?
Amore senza ombra? Abisso di metafore?
Cielo? Inferno? Lussuria? Bruciore? Macchina?
O solo un'altra delle urla dei barbari
senza terra, senza bocca, senza pietà e senza lacrime?
3.
Ontologicamente siamo mare;
onticamente, cavalcando la schiuma
l'alba senza fine, l'alba senza fine, al rallentatore
sanguinatore di dolori e venti.
L'orizzonte senza zavorra è il nostro altare,
dove, non specializzati, usiamo transumar
i nostri sogni bagnati, i nostri cento
e tanti muscoli molli. intento
incurabile? Pendor incessante?
Compito eterno, sterco e rosa,
passione e straccio? O siamo solo
la sede di altri mari, di estremi
profondità? Il cielo scenda a noi,
e non sarebbe vano per noi essere atei.
4.
La paura, amico mio, è amica della follia.
Temere la mano del carnefice è già sentirla
avvicinarsi, lubrificante e tranquillo,
nelle ore più serene e sicure;
predire la morte e il suo percorso, oscuro,
è già morire senza morte, è produrla
nelle voci impercettibili delle sibille.
La paura, amico mio, è nemica della mitezza.
Temiamo, ma temiamo la paura:
certamente la rosa rossa, fresca ora,
un giorno appassirà, si decomporrà
diventando mangime fertilizzante.
Ma alle rose vanno gli allori,
e nei pascoli risuona solo il lamento degli asini.
5.
"Arcano è tutto ciò che è il nostro inganno ” (Leopardo)
Moriremo. E la carne e il fiore e lo zelo,
germogli di un'atroce disperazione,
ci cullano nell'ombra. non riposare,
o chimera? Non dormi, flagello?
L'infinito, destinato a volerlo
mentiremo? E le unghie e la forza
ci mandano semplicemente, affamati, all'addomesticamento
buio? La nostra supplica è vana,
il nostro inferno è vano. Vai, nudo,
aprendo i germogli degli ultimi
viaggio. Navighiamo con i remi
di miraggi notturni. L'arcano è tutto,
tranne il nostro dolore. Su questo confine
di sabbia risuona un grido: moriremo.
6.
Quante volte l'Amore mi ha detto: scrivi,
Fa rime scolpite di lacrime,
Che è necessario dare vita alla nostra vita;
La vita è brezza secca e brutale e breve.
È breve, secco e brusco e non dovrebbe esserlo
Lamento: di calma corrosa,
Dei vani ed inevitabili addii
È possibile scolpire una cornice leggera.
Ma mi ha avvertito quando mi ha visto di fretta
Per l'azione: non avere fretta, frusterò
E flagella e sferza entrambi i lenti
Quanto velocemente. subire le cicatrici
Fino a quando il dolore con il dolore non si armonizza:
Prima dell'arte c'è sempre la sofferenza.
*Pedro de Souza è uno scrittore.
