da ALEX ROSA COSTA*
“Perfect Days” mette a nudo non le crepe delle piccole bellezze quotidiane, ma la routine come forma di protezione contro l’inaspettato, l’incontro, l’altro, la riflessione
Quasi tutti i commenti e le analisi che ho visto riguardo Giorni perfetti sottolineare come il film metta in risalto la bellezza delle piccole cose quotidiane, rivelando una prospettiva capace di percepire ciò che passa inosservato agli occhi comuni. Non sono d'accordo con questa lettura.
Ancor prima di vedere il nuovo film di Wim Wanders, sapevo già di cosa parlava. Non ho voluto leggere altro che questa piccola analisi di cui sopra per lasciare che il film mi sorprendesse. E ci è riuscito. Non posso negare il ruolo importante che lo sguardo alla bellezza nascosta dalla fretta ha nel lavoro, né posso negare che sia qualcosa di importante per noi, abituati a rincorrere le piccole cose in nome di chissà cosa. Tuttavia non posso sostenere che questo sia il punto principale del film.
La narrazione è costruita sulla ripetizione dei giorni di Hirayama, un uomo metodico, ossessivo, estremamente organizzato, la cui routine non cambia mai. Invece di provare pace in quei piccoli istanti in cui osservava gli alberi e le loro ombre, per esempio, provavo solo angoscia per il soffocamento provocato da quell'automatismo.
Anche l'osservazione della bellezza ordinaria era totalmente condizionata dal ritmo con cui si portavano a termine i compiti. Sembra che gli analisti non si siano accorti di una cosa banale: il momento in cui può lasciarsi incantare – che sia con la musica, o con gli alberi, o con la danza irragionevole dell'uomo nel parco – non rompe in alcun modo con il sé -sceneggiatura imposta, perché ha già il suo posto nella trama.
Mette la cassetta sull'autoradio sempre nello stesso posto e alla stessa ora; Il suo incanto per l'ondeggiare degli alberi avviene solo quando qualcuno entra per usare il bagno mentre lui si lava, cosa che lo costringe ad aspettare fuori o quando va a pranzare, sempre nello stesso posto.
Hirayama sembra essere aperto ad una bellezza che già conosce. Sono d'accordo che sia qualcosa, è più di quanto la maggior parte di noi possa vedere, ma questo non mi porta in alcun modo a concludere che il film parli della scoperta della bellezza ordinaria. Non può esserci scoperta di ciò che è già noto. Non è veramente aperto alla scoperta della bellezza. La bellezza, per lui, può apparire solo a condizione di riaffermare il programma, niente di più. Neppure quando la nipote va a trovarlo notiamo un cambiamento nella sua metodica routine. Le piccole bellezze sono ancora lì, le stesse.
Nei pochi istanti in cui Hirayama vede la bellezza, la sua profonda solitudine viene ulteriormente rivelata. Le sue interazioni con gli altri sono quasi inesistenti, improntate al silenzio e alla ripetizione: mangia sempre nello stesso posto, nello stesso piatto, nella stessa bevanda; Parla a malapena, né interagisce con coloro che incontra sempre. Il tuo silenzio è angosciante. Non perché non abbia pronunciato parole, ma perché non ha agito. Questo è un carattere meramente passivo.
Sono pochi i momenti in cui si protegge dalle violente ingerenze altrui, come quando telefona al lavoro dichiarando che non ripeterà il doppio turno o quando si rifiuta di vendere le sue cassette. Hirayama si accontenta di guardare le altre persone: un semplice sguardo da grande città, non capace di trasformare minimamente. Il suo discorso alla nipote, interrogata sul suo rapporto con la sorella, è emblematico: tutti vivono in un mondo.
Il discorso potrebbe avere una portata trasformativa enorme, se pensassimo che, da quel momento in poi, seguirà qualcosa sulla falsariga del dialogo come fusione di orizzonti, come suggerisce Hans-Georg Gadamer. E invece no, il significato dato è il più ordinario: è solo un'impossibilità di contatto, un solipsismo profondo. Come può esserci una bella vita nella solitudine dove non c'è nemmeno il dialogo con se stessi?
Le canzoni scelte erano di grande allegria. Proprio all'inizio. “La casa del sol levante” dà il tono al film. Il Giappone – la terra del sol levante – è parallelo a New Orleans, alla cultura individualistica americana che permea l’intero film. Non possiamo ignorare il verso cantato: "C'è una casa a New Orleans/ La chiamano 'Il Sol Levante'/ ed è stata la rovina di molti poveri ragazzi/ e, Dio, so di essere uno di loro."
Di questo parla il film, della rovina dei ragazzi poveri nel ciclo produttivo delle grandi città, che porta alla solitudine, all'individualismo, alla routine schiacciante, alla mancanza di dialogo e di riflessione. Il testo continua: “oh, madre, dì ai tuoi figli/ di non fare quello che ho fatto io:/ di trascorrere la loro vita nel peccato e nella miseria/ nella Casa del Sol Levante”. Il mio suggerimento è che il film venga letto come un dialogo costante con questa canzone e che Hirayama, invece di opporsi al personaggio della canzone, lo uguagli.
Per me la scena che lega tutta la trama e che più legittima la mia lettura è il piccolo incontro con la sorella. La nipote di Hirayama scappò di casa e andò a trascorrere qualche giorno con lo zio, senza che fosse chiaro il motivo. Dopotutto, non poteva restare: Hirayama non fa domande e non è disposto ad ascoltare la ragazza. La incorpora nella sua routine, ha piccole conversazioni con lei che, come ho detto, non fanno altro che rafforzare la sua chiusura.
Quando sua sorella, la madre di Niko, viene a prenderla, si riferisce al padre convalescente e chiede se Hirayama andrà a trovarlo. Senza dire una parola, lui nega, l'abbraccia e si separano. Da quel momento in poi, il suo pianto, sempre contenuto, comincia ad apparire incontrollabile, culminando nella scena conclusiva – davvero da Oscar – in cui fa fatica a contenere le sue emozioni.
Con la sorella sappiamo ciò che non può essere nascosto dagli sguardi contemplativi verso gli alberi. Vediamo che Hirayama fugge dai suoi problemi con un'ostinazione paragonabile alla sua rigidità quotidiana. È un uomo eccessivamente triste, che sfugge a tutte le sue relazioni. Senza amici, senza famiglia, Hirayama ritrae perfettamente cosa vuol dire vivere nella più grande metropoli mai vista nella storia e tuttavia, o proprio per questo, sentirsi soli.
Giorni perfetti mette a nudo non le crepe delle piccole bellezze quotidiane, ma la routine come forma di protezione contro l'imprevisto, l'incontro, l'altro, la riflessione. Hirayama nasconde a sé tutto ciò che lo infastidisce, tutto ciò che potrebbe mettere a repentaglio la sua perfetta routine. Perfetto perché completamente realizzato; perfetto perché chiuso al nuovo, attaccato al più o meno lo stesso – all’eterna ripetizione meccanica, soffocante, ma rassicurante.
*Alex Rosa Costa è un dottorando in filosofia presso l'UFABC.
Riferimento
Giorni perfetti (Giorni perfetti).
Giappone, 2023, 123 minuti.
Regia: Wim Wenders.
Sceneggiatura: Takuma Takasaki, Wim Wenders.
Direttore della fotografia: Franz Lustig.
Cast: Koji Yakusho, Min Tanaka, Arisa Nakano, Tokio Emoto.
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