da PRISCILA FIGUEIREDO*
sette poesie
La porta
È così bello quando c'è una porta
anche quando lo troviamo chiuso.
Anche se ci dicono: “Per te e per noi
come te sarà sempre chiuso”.
Insisto, è così bello - l'ho colpita con il nodo
delle dita, aspetto, colpisco ancora,
e l'ho colpita con la mia mano tesa
se la mia impazienza cresce.
Ma la porta, va detto, sì
dove trovarlo. Quando sei tollerante
ci permette persino di sdraiarci accanto a lei,
che passiamo la mattinata rannicchiati
sul tuo petto piatto.
Ci sono false porte,
come falsi libri, come false botole.
Ciò che hanno in comune è il fatto che non portano da nessuna parte.
Una porta chiusa non ti porterà da nessuna parte,
ma in esso metti i tuoi artigli, i tuoi segni,
fino ai tuoi scarabocchi e, cosa più importante,
c'è l'interno della porta,
il paesaggio sordo ai suoi richiami, prolifico e segreto.
Ansia di uno scarafaggio
Un giorno sono atterrato sul petto di una bella ragazza.
Non ero attratto da lei, ma volevo scoprirlo.
quanto in alto ho volato
o se volava meglio di un pollo.
Ero giovane, allora
era in tutta la mia esuberanza ed era più intelligente,
— ho rischiato di più anch'io —;
ma quando qualcuno le fece notare con molta attenzione
la mia presenza indesiderata e insolente
abbassò gli occhi e di un millimetro la testa
su di me, diventando paralizzato; altri si sono riuniti lì
c'era un grande silenzio, per paura e anche
fare il morto fino al film
di un giovane gettami lontano.
Sono visto in questo modo come un nemico
che una volta venne da me una casalinga
inghiottilo con il grasso bianco e tutto il resto,
disposti a picchiarmi e allo stesso tempo a rubare
tutta la mia energia, tutto il mio potere.
Ha poi perso il conto del tempo,
guardato passare i secoli,
e in seguito segnalato per essere stato trasformato,
essere una persona nuova -
è il tipo di esperienza che ottieni solo
divorando il suo più grande nemico.
Quando gli uomini aspettavano la grande esplosione nucleare
era comune sentire: “Alla fine della giornata
solo loro rimarranno, dominando la Terra, sciamando
nelle schegge, che coprono i campi inceneriti,
contemplerà il paesaggio improvvisamente svuotato di noi,
i tuoi timorosi carnefici -
non si sarebbe mai aspettato una promozione così rapida —,
lascerà le fogne, salendo di livello,
andrà nei posti più ambiti
e faranno una festa".
dal sentirlo così tanto
si comincia a intravedere un orizzonte più fisso
di quella di un crepaccio, di un bidone della spazzatura aperto,
una fogna a cielo aperto
- aperto è la speranza
quelli che vivono sottoterra.
Per molto tempo,
dopo questo grande avvento ci saremmo andati
per gustare gli avanzi di innumerevoli banchetti,
leccando caramelle fresche,
abbandonato sul pavimento delle ombre;
la nostra cena andrebbe avanti all'infinito, e anche se
non c'era molto di più dopo, sempre,
da qualche parte avremmo ancora trovato
prelibatezze per soddisfarci e nessuno che ci calpesti.
Ma poi cosa?, pensai. E dopo dopo?
Quando avevamo goduto di tutto, dal bene al male?
Sopravvivremmo anche noi? ci sarebbe
più rifiuti o carne grassa.
Questo futuro preoccupante nel futuro che
inizierebbe alla fine del futuro dell'uomo
Ero ancora così, così lontano e già mi dava fastidio...
Forse non è bello sopravvivere all'uomo;
per una strana ambiguità, civiltà
ci ha portato a moltiplicarci, ci ha dato un posto
garantito, anche se odiato. diversificato
il nostro palato, il nostro modo di essere.
Il disgusto che gli ispiriamo è onorevole,
fognature, carceri, mercati, ci pensiamo noi
e tutto il resto che va avanti così.
Sembra che lo possediamo
non importa se viviamo sempre in agguato.
Questo non-mi-tocchi con noi è una cosa da poco.
Il nostro potere sembra enorme.
Sì, lascia che l'uomo sia preservato.
oh è la scusa sbrindellato! —
Non ho modo di aiutare
tanta miserabile miseria:
preso nella manica, la manica
si sbriciola in mano;
Tiro la sbarra, arre, è polvere, succede
con cadavere riesumato.
I bottoni non combaciano con le asole
nella scusa sbrindellata;
come una lunga e contrita colpa
trascina il canto.
Allontana la tua faccia buffa,
a volte nauseante - dovresti
lavorava nel circo, giocoleria,
camminare sul filo del rasoio.
che spettacolo sarebbe
ci vediamo doppiamente nei guai
per essere te stesso ed esserci!
bacio il tuo viso senza vergogna,
fatto di tutto ciò che è materiale -
ma ora vattene, fuggi, schiva, vai
guarda se sono dietro l'angolo, piccolo pagliaccio!
Riflessioni dal mio compleanno
Domani compirò 48 anni —
8 è un arabesco nel giardino,
è verde e ciascuno dei suoi anelli delimita
un secchio di acqua pulita.
La temperatura sarà per un anno
sempre leggermente al di sopra della temperatura ambiente.
Da 4 ho fatto una sedia tempo fa —
c'è molto spazio per i miei fianchi,
a questo punto già così abile
stare in equilibrio su una gamba sola.
Certo che mi troverai seduto sopra domani
come è stato negli ultimi anni -
la novità sarà
ci metto un piede
in ogni secchio
e lascia cadere lo spirito lì:
“Oh ora rilassati
immergi i tuoi piedini oppressi -
dopodomani chissà se no
ti daranno scarpe ancora più piccole.
cerniere
La finestra è socchiusa
anche la porta
la porta della stanza
dall'armadio
dal microonde.
Siamo confusi:
chiudi subito, apri subito!
può piovere, possono entrare polvere o formiche
chissà di peggio
possiamo abbattere, abbattiamo
questa posizione qui non va bene per noi
fermati in un gesto
che doveva essere transitorio e breve.
Immagina se avessi un piede per aria
quando fare un passo
e congelare lì, immagina.
Decidi se vuoi la luce
se non vuoi
se fa freddo o caldo
Ciò che vuoi
se cosa c'è dentro
deve uscire,
decidere
Questo è il puntoè
più di questo; nostro è il tremore.
Questo è il punto, uno stupore
analogo a quando avvertono: Qui passa
il Tropico del Capricorno,
Il Brasile finisce qui,
Qui finisce la Polonia ecc.
Qui, proprio qui,
non lo vedi, ma non ne dubiti
dell'enunciato si direbbe sacro,
proveniente da un dio delle soglie.
Come un sole che irradia,
come decide un re
storia, destino -
qui
puoi respirare, qui possiamo sposarci,
non il fascismo qui
ficca il naso.
Ecco, siamo diventati un nulla,
la nostra ombra è rimasta dall'altra parte.
Messo alle strette dal nemico che avanza,
qualcuno si toglie sempre la vita.
Ora sapremo cos'è la vita.
Perché come tremo se mi conosco bene
oltre il meridiano o il confine,
questo è dove mi trovo,
il punto di svolta,
dell'intelletto, la terra in vista
di un problema e del suo contorno.
Ah il vero, vero problema -
che raro brivido se lo troviamo.
I sopravvissuti
Tra questi, un nuovo arrivato alla tragedia -
con tutta l'apparenza di provenire da una classe superiore -
è osservato con una certa superiorità,
ma questo è per chi ha ancora energia,
e pochi ce l'hanno.
I piedi portano come un alone di foglie,
un macabro ricordo —
hanno l'aria di un Lazzaro cosciente
di aver scalato il regno della morte.
I sopravvissuti capovolgono la tasca dei pantaloni
e giralo con un certo gusto:
è allora che vedi l'acqua della terra oscura
e mi chiedo da dove possano essere venuti.
Portano un piccolo inferno con loro,
un po' della tua prima catastrofe
in questa lunga avventura sfalsata
— Ciao tu che giochi con un mazzo di chiavi in mano —
Le porte per cui sono state create esistono ancora?
— Al momento non mi interessano molto le porte. Li avevamo
sotto il berretto di un bambino, il berretto
senza il bambino, intendo.
Non potevo lasciare queste chiavi lì. Ho sentito che sarebbe stato
come abbandonare gli orfani.
Le mani, rugose d'acqua,
sembra stranamente eccitato
anche se i gesti sono più che limitati
di un corpo ora.
Hanno perso la vergogna di non saper parlare
la lingua dell'altro, aspettate
direzione amministrativa.
“Razione a coloro che hanno perso la loro nazione”,
si dice uno di loro, giovanissimo,
con intelligente amarezza.
Tra l'inferno e il purgatorio,
accanto a un muro, o una staccionata, o un'astrazione
tutt'altro che vigile,
sono in fila, accovacciati, tengono i bambini in grembo -
molti urlano senza consolazione in vista, il che aumenta
stanchezza generale.
Solo le voci hanno il potere
per rendere più espressive le fisionomie.
Le voci corrono sempre e corrono libere,
di solito soffiato dalle guardie di frontiera.
"Aprirà tra 3 giorni"
“Sarà aperto per tre ore,
dopo di che chiuderà per sempre "
"Saremo rispediti domani mattina."
"Domani porteranno carichi di haitiani."
Eccetera eccetera
Da dove prenderemo l'acqua?
Dove buttiamo quelli che non sopravvivono
la tua sopravvivenza?
Dove defecheremo?
Un principio a cui non rinuncio:
i buchi - fossa, fosso, pozzo -
non può essere lo stesso
non essere troppo vicino.
Non è perché siamo arrivati dove siamo arrivati
che questo non sarà considerato,
tre buchi e la nostra dignità.
Questo qui non è Auschwitz,
anche se siamo tutti sulla stessa barca,
che non finisce mai di girare
(come il traghetto di Géricault, aggiunge
per conto e intimamente).
*Priscila Figueiredo è professore di letteratura brasiliana all'USP. Autore, tra gli altri libri, di Matteo (poesie) (beh ti ho visto).
