da PRISCILA FIGUEIREDO*
sette poesie
Demetra
Il cielo si oscurò prima del tempo,
tra l'araucaria e la primavera ho aspettato
senza paura, ma così stanco,
dal richiamo dell'amato;
il sacco di mele pesava mentre gli alberi
orgogliosamente scosse i capelli:
la nostra casa è sistemata, e la tua? sono passate ore,
ragazza, ti vediamo fare errori qui intorno;
la strada è stabile e non devia ma è un casino
le fai girare la testa, le fai girare la testa —
chi è perduto è perduto per sempre.
immobile
È tardi e non ho fretta;
È tardi, mi dico sempre, ma non succede niente:
Non muovo una vanga, il più disponibile dei servitori -
non mi rimprovera, ma mite e premurosa mi attende
strappalo, come se fosse il messia o una fata buona
ad un certo punto apparirebbe.
Ma è ancora troppo tardi,
il tempo prima è passato ed è stato molto tempo fa;
non è progredito da molto tempo, coagulo
di dolore e di immagine, che senza lancette dell'orologio
…………………………………………………………………………[si attacca.
Passando da un tempio evangelico
cosa succede dentro
vieni a colpire l'orecchio
di quelli fuori,
noi pecore disperse
che la modestia di un pastore
Non potrei mai stare insieme
e poi ci chiamano
dal microfono.
Tante volte si dice "demone"
che il mio orecchio si svegli e chieda:
come si può gridare
una parola così tenera?
Questo "monium" è così piacevole,
Volevo sentirlo piano...
Il teatro dell'esorcismo solleva la tela,
il regista è sulla scena, ma l'attore
è un falso attore, si dispera e piange.
Non ricordo di aver visto
così uno accanto all'altro il cabotino
e il privo di artificio.
ingrandito elettricamente,
frasi antiche e imperiose
da Tobia a Paolo —
ma è il sangue di Gesù
che placa tra le decime esigenti
i diseredati del Brasile.
Mai sentito
un vestito frusciante,
le foglie, sì –
è quello che sento ora,
L'ho messo
tutta la mia attenzione
finché non puoi dire se il tuo mormorio
è gioia o terrore.
le braccia allargate
petto con il vento
sembrano provenire da un tronco
che altalena.
Ecco, l'allarme si avvicina
ossidiana e imperativo,
beccando sui nervi
dall'ora di pressatura
(perché è quasi sempre
qualcuno che sta per morire
essere il carro bianco
nero o rosso):
È ora, è ora, è ora!
Come un flashback senza suono
l'albero chiama, vecchia madre
mezzo storto, pieno di pelle.
ventilare
La ruota delle pale muove l'aria dall'alto verso il basso,
sarebbe così facile decapitarmi;
schiavi arcaici, agitate i loro ventagli su di me,
Coreografo: “di più, ora di più, non così tanto,
altrimenti mi prenderò un raffreddore.
È più probabile che sia una cambusa, che rema a ritmo
dalla mia imbracatura remota.
Funzionano così velocemente che mi salvano dal vedere
quanti rivoli di sangue sgorgano dalle loro schiene;
possono essere nell'aria, possono essere nell'acqua,
So che niente è facile per loro,
la loro diligenza è la stessa di quella dei mitici nani —
quanto si rompono e spingono all'interno della Terra
Non vedo,
da lì se ne vanno
per custodire il mio sonno. Dovere
per essere stanchi, devono essere morti;
presto, per una svista, cadranno
il mio letto di vetro, il tuo carico più leggero.
pioggia[I]
arriva come un ordine di sfratto
dando colpi spietati
si precipita senza preavviso
freddo e dittatoriale
agende confuse, amanti separati
strappando la parrucca dagli alberi
vieni per umiliare
furgone scuro
mi impedisci di pensare
Sotto il rumore prepotente
quello che diciamo
è senza futuro
Pantaloni corti[Ii]
Pioveva molto, ma questo non era ancora riuscito a svegliare João Crisóstomo, finché non iniziarono a bussare alla porta della sua capanna e sembrava che non stesse piovendo. Poi si è svegliato, si sarà messo dei sandali e, stropicciandosi gli occhi assonnati, li ha aperti lentamente, ma non ha visto altro che il fiume, che tremava molto per la pioggia e il vento. Mignoli le toccarono la caviglia - ehi, sono qui! –, era un ragazzino, che sollevò con una mano dopo essersi chinato e, trovandogli molto naturale parlare, si stupì però che fosse venuto in quel momento a svegliarlo. Non lo conosceva, ma il ragazzino sembrò molto a suo agio con lui e gli chiese, con un tono che non sembrava dubitare che avrebbe avuto risposta, di condurlo dall'altra parte del fiume. Crisostomo era uno degli ultimi giganti sulla Terra, era forte, e nonostante pensasse che il compito sarebbe stato facile, trovava comunque la richiesta inutilmente ansiosa, oltre che fastidiosa – tutto è sempre per ieri! Il ragazzino insistette con lo sguardo e, non vedendo alcuna reazione da parte sua, iniziò a girare il piede per voltarsi e andare per la sua strada. Aspetta!, disse Crisóstomo, non vuoi dormire un po' qui e ti ci porto domani? C'è un angolo sul mio letto. Il ragazzino scosse la testa e aggiunse che aveva fretta, perché tutto il mondo lo stava aspettando, e lo aspettava sotto la pioggia, sarebbe stato molto fastidioso farlo aspettare ancora. Bene, pensò tra sé, tutto questo è piuttosto spiacevole, ma il lavoro sarà facile; e se faccio questo lavoro ora, sto già raggiungendo l'obiettivo della giornata. Crisostomo allora prese il suo mantello e gli caricò il bambino sulle spalle, dirigendosi verso il fiume, che ben presto iniziò ad attraversare. Sappiamo tutti cosa è successo: Mi sento come se avessi il mondo sulle mie spalle! Oh porti chi ti ha creato, niente di più, niente di meno. Il mondo mi sta aspettando, ma peserebbe molto, molto più di me, credimi, e grazie per avermi portato. Quando ebbe completato la traversata, Crisostomo lo depose a terra, dove si sedette per riposare un po', poiché era esausto come sempre. Non era stato il lavoro facile che aveva immaginato, soprattutto a quell'ora e senza mangiare. Il carico questa volta era infinitamente maggiore del normale, il che lo faceva sentire un po' preso in giro, visto che all'inizio gli era sembrato minimo; pensava anche, quasi rassegnato, che questo genere di inganni sarebbe stato d'ora in poi comune, se non peggiore.
*Priscila Figueiredo è professore di letteratura brasiliana all'USP. Autore, tra gli altri libri, di Matteo (poesie) (beh ti ho visto).
note:
[I] Poesia del gennaio 2016, pubblicata su targa da Espectro Editorial (Juiz de Fora, 2016).
[Ii] Basato sulla leggenda medievale di San Giovanni Crisostomo.
