da AFRANIO CATANI*

Simone de Beauvoir. Roland Barthes, Noemi Jaffe e Chimamanda Ngozi Adichie

Mio padre, Renato Catani (1916-1993) è stato per molti anni professore universitario nella cattedra di chimica analitica, presso la Escola Superior de Agricultura “Luiz de Queiroz”, a Piracicaba. Dopo essere andato in pensione, ha continuato a vivere in campagna ea lavorare per un'azienda. Abbiamo parlato al telefono la domenica sera; mi ha chiamato. Quando la morte lo ha colto qualche giorno dopo, cercando di far fronte al dolore, ho scritto che “nelle telefonate/di domenica/mio padre era senza parole”. Forse sono stato inconsciamente ispirato da un ispirato Paulo Leminski (“pomeriggio ventoso/anche gli alberi/voglia di entrare”) – che certamente non era il mio caso. Ho solo cercato, in quel momento, di resistere come meglio potevo.

Simone de Beauvoir (1908-1986), Roland Barthes (1915-1980), Noemi Jaffe (1962) e Chimamanda Ngozi Adichie (1977) hanno affrontato il lutto in modi diversi nei loro testi. Simone, Roland e Noemi hanno parlato della perdita materna, mentre Chimamanda ha esplorato il dolore paterno. Nelle righe che seguono cerco di mostrare, in modo sintetico, senza grandi pretese, come tali processi siano avvenuti attraverso la trascrizione di brani che ritengo significativi.

Simone

Chiedo scusa a chi mi legge, ma lavoro con l'edizione portoghese di Una dolce morte a tre, originariamente pubblicato da Gallimard nel 1964. Proprio all'inizio Simone, che dedica il libro alla sorella Hélène (Poupette), informa che Françoise de Beauvoir ha avuto un incidente il 24 ottobre 1963: “Tua madre ha avuto un incidente. Caduto in bagno; fratturato il collo del femore” (p. 11). Françoise, 77 anni, aveva molti problemi di salute, in particolare l'artrosi alle anche che comparve dopo la seconda guerra mondiale e “era peggiorata di anno in anno, nonostante le cure ad Aix-les-Bains ei massaggi. (…) Soffrivo, dormivo male, nonostante le sei pillole di aspirina che prendevo ogni giorno…” (p. 13).

Riflette sul padre, avvocato bom-vivant e, come sua madre, da una decadente famiglia tradizionale. Nonostante rendesse felice sua madre, ebbe diverse amanti, e il fallimento materiale del nonno materno complicò la situazione, costringendo Françoise a lavorare (p. 52).

Simone scrive che sua madre era tirannica e non voleva che lei e sua sorella imparassero a nuotare o ad andare in bicicletta. Allo stesso tempo, riferisce di essersi commosso quando Françoise, già ricoverata, ha prestato attenzione alle più piccole sensazioni piacevoli, sistemando mazzi e vasi di fiori sul tavolo rotante dell'ospedale: “Le roselline rosse vengono da Meyrignac. Ci sono ancora rose a Meyrignac” (p. 74). Ha chiesto di alzare la tenda che oscurava la finestra, ha guardato dalla finestra il fogliame dorato degli alberi e ha detto: "È bellissimo: questo non lo vedrei da casa mia". Aggiunge Simone: “Sorridi. Io e mia sorella abbiamo avuto lo stesso pensiero: abbiamo ritrovato il sorriso che aveva rapito la nostra prima infanzia, il sorriso radioso di una giovane donna. Ma dove si era perso? (pp. 74-75).

I rapporti tra lei e la madre sono sempre stati “difficili” fin dall'adolescenza, segnati da un'indifferenza quasi assoluta per i successi di Simone. Le cose iniziarono a cambiare con la pubblicazione di L'ospite (1943), che diede notorietà allo scrittore. Inoltre, da quel momento in poi, dipendeva già materialmente da sua figlia. Un giorno le disse: “I genitori non capiscono i figli, ma è reciproco…” (p. 101).

Quando entrambe le figlie furono sul bordo del suo letto d'ospedale, la madre osservò: “È stupido! L'unica volta che li ho entrambi a mia disposizione, sto male!" (pag. 107).

Françoise cade in coma. Poupette chiama Simone, ma ci mette un po' a rispondere, dato che aveva addormentato Beladenal. La madre intanto “finiva”, spingendola a scrivere quanto segue: “I medici dicevano che si sarebbe spenta come una fiamma; non fu così, niente del genere, disse mia sorella piangendo – 'Ma, signora', rispose l'infermiera, 'le assicuro che fu una morte serena'” (p. 130-131). Dopo che si è rotta il femore, quando è stata ricoverata in ospedale, le è stato riscontrato un cancro in quella che si pensava fosse una semplice peritonite; c'era un enorme tumore e il chirurgo estraeva ciò che si poteva estrarre (p. 41-43). Infine, la madre «era morta serenamente; una morte privilegiata» (p. 142), dopo sei settimane.

La “cara mamma” di dieci anni era ormai indistinguibile dalla donna ostile che opprimeva la sua adolescenza: “Ho pianto per entrambi piangendo per la mia vecchia madre. (…) Se ha avvelenato diversi anni della mia vita, anche se non di proposito, l'ho ripagata in natura. Si è tormentato per la mia anima. In questo mondo era soddisfatta dei miei trionfi, anche se dolorosamente colpita dallo scandalo che provocavo in mezzo a lei. Non era piacevole per lui sentire un cugino dire: 'Simone è la vergogna della famiglia'” (p.154-155).

L'ultimo paragrafo del libro merita di essere trascritto per il rifiuto di Simone di accettare la morte come qualcosa di naturale. “Non si muore per essere nati, né per essere vissuti, né per vecchiaia. Tutto muore. Sapere che mia madre era condannata dall'età a una fine imminente non attenuava l'orribile sorpresa: aveva un sarcoma. Cancro, embolia, congestione polmonare: è brutale e imprevedibile come un motore che si ferma in mezzo al cielo. Mia madre incoraggiava l'ottimismo quando, impotente, morente, affermava il valore infinito di ogni istante; ma nello stesso tempo la sua vana cupezza distruggeva il rassicurante velo della quotidiana banalità. Non c'è morte naturale: nulla di ciò che accade all'uomo è naturale, poiché la sua presenza mette in discussione il mondo. Tutti gli uomini sono mortali: ma per ogni uomo la morte è un accidente e, anche se lo sa e vi acconsente, violenza indebita» (p. 159).

Roland

diario del lutto, di Roland Barthes, ha fatto stabilire e annotare il testo da Nathalie Léger, con l'amichevole collaborazione di Bernard Comment ed Éric Marty. Lo stesso iniziò a essere scritto il giorno dopo la morte di sua madre, Henriette Binger (1893-1977), morta il 25 ottobre, all'età di 84 anni. Sposò Louis Barthes a vent'anni, divenne madre a ventidue e vedova di guerra a ventitré, perché Louis era capitano di una nave abbattuta dai tedeschi.

Nella presentazione c'è un'osservazione che non può essere ignorata: “quello che qui si legge non è un libro finito dall'autore, ma l'ipotesi di un libro da lui voluto” (p. VIII). Capisco che questo sia rilevante, perché in "Roland e Antoine", un'introduzione al libro l'età delle carte, di Antoine Compagnon, Laura Taddei Brandini racconta la cura di Barthes per la sua produzione scritta e l'artigianalità con cui lavorava: “scriveva le idee su piccoli quaderni durante le conversazioni con gli amici, poi scriveva questi appunti in modo pulito su schede, che erano , meticolosamente confezionate dallo stesso Roland e, nella stesura di un testo, tali carte venivano trasformate – o meno – in Testi” (p. 10).

Gli appunti che Nathalie, Bernard ed Éric trovarono erano scritti con l'inchiostro, a volte con la matita, su fogli che lo stesso Roland preparava da fogli di carta standard tagliati in quattro, sempre presenti sulla sua scrivania (diario del lutto, P. VII).

Barthes scriveva, il 29 ottobre 1977, quanto segue: “lei [la madre] non era 'tutto' per me. Altrimenti non avrei scritto un'opera. Da quando mi sono preso cura di lei sette mesi fa, era effettivamente "tutto" per me e ho completamente dimenticato di aver scritto. Ero irrimediabilmente sul suo conto. Prima si faceva trasparente perché io potessi scrivere” (p. 16). Il 10 novembre registra: “Mi hanno augurato 'coraggio'. Ma il momento del coraggio è stato quello della sua malattia, quando mi sono presa cura di lei, vedendo la sua sofferenza, la sua tristezza, e ho dovuto nascondere le lacrime. In ogni momento c'era una decisione da prendere, un volto da mostrare, e questo è il coraggio. – Ora, coraggio significherebbe voler vivere, e ne abbiamo troppa” (p. 40). Il 28 novembre affronta terribili dubbi: "Poter vivere senza qualcuno che amavamo significa che lo abbiamo amato meno di quanto pensassimo?" (pag. 66).

Il 29 novembre Roland spiegherà ad Antoine Compagnon la particolarità del suo stato di sofferenza, “irregolare”, “per frammenti”, che non si placa con il passare del tempo. "Rifiuta di collocarlo sotto il termine 'lutto', che, in senso psicoanalitico, implica l'esaurimento del sentimento che porta alla sua fine" (Compagnon, 2019, p. 11).

L'ultimo giorno di novembre 1977 scrive dal suo appartamento di Rue Servandoni, vicino ai Jardin de Luxembourg, di voler “non dire Lutto. È troppo psicoanalitico. Non sono in lutto. Sono triste” (p. 71).

Recupero, dal 18 luglio 1978, frammenti di due note: “E prima oggi, il tuo compleanno. Le ho sempre offerto una rosa. ne compro due (...) e li metto sulla mia tavola” (p. 157); “a ciascuno il suo ritmo di sofferenza” (p. 158).

Il 01 settembre 1979 Barthes racconta di essere tornato a Urt, vicino a Bayonne, dove si trovavano suo fratello e sua cognata. Chiede: “Sono infelice, triste, in Urt/Sono dunque felice a Parigi? No, questa è la trappola. Il contrario di una cosa non è il suo contrario ecc.//Ho lasciato un posto dove ero infelice, e lasciarlo non mi rendeva più felice” (p. 236).

Noemi

È strano che non abbia incontrato Lili Jaffe, ma a volte ho visto sua figlia Noemi, la scrittrice, nelle vicinanze di casa mia. Questo perché, quando è rimasta vedova, è andata a vivere nel quartiere di Higienópolis, accanto al palazzo dove ho vissuto per più di venticinque anni.

Ma Lili: telenovela del lutto, che ha le orecchie scritte da Zélia Duncan, tratta della morte della madre di Noemi all'età di 93 anni, nel febbraio 2020 – è sopravvissuta all'olocausto, ha avuto tre figlie ed è morta a causa di “un'infezione ai piedi”. Il libro, scritto per combattere il lutto, è un romanzo difficile da classificare, perché prevede passaggi commoventi, umoristici, con vere e proprie “cave”. Cercherò, qua e là, di mostrarlo in varie trascrizioni, preziose e ben costruite.

“Quando è morta, le ho baciato il viso, le mani, il grembo. Le strinse il polso, abbracciò il suo corpo, chiamò: madre, madre. Alzava la mano e la lasciava cadere” (p. 7).

“Il giorno prima, quando non era ancora morta, ma quasi morta, le accostavo l'orecchio al petto e ascoltavo il suo respiro. Era diverso. È diverso essere quasi morto che essere morto. È diverso, e lo so solo ora che è morta” (p. 7).

“Se quando era quasi morta mi aspettavo che morisse, ora è come se la volessi quasi morta per sempre, solo per sentire il suo respiro, la sua guancia calda, le dita della sua mano che si muovono anche se di riflesso, un basso rombo nella parte posteriore delle la testa, il petto, il tremito delle palpebre” (p. 7-8).

“Non ero mai stato vicino a una persona morta e scoperta. Solo quello di mio padre, ma lo copriva un lenzuolo, su cui tracciavo con il dito il contorno del suo naso, gesto che ripetevo con mia madre dopo che l'avevano coperta” (p.8).

Dice che sua madre è morta di dolore. “I suoi piedi sono diventati cancrenosi, in un processo infettivo irrimediabile, e poiché non sopportava il dolore delle medicazioni, ha dovuto essere sedata, il che le ha reso difficile mangiare e ha finito per condurla alla morte. Morte che sarebbe avvenuta comunque, ma era così” (p. 13-14). E, racconta a pagina 17, “tutto è iniziato con una vescica su un dito del piede”.

Nella sua comprensione, la differenza tra la vita e la morte, anche appena prima che una persona muoia, "è la differenza tra il tuono e il silenzio" (p. 22). Appare il buon umore: Lili adorava il mil-fou-feuille e, quando ne mangiava uno, «diceva sempre che quello veniva con solo 999» (p. 31); quando la figlia ha mandato un bacio, ha risposto: “Non lo restituirò” (p. 31).

Racconta l'arrivo dei suoi genitori in Brasile: senza parlare la lingua, senza professione, senza formazione, senza soldi, hanno trovato il modo di fare affari negli anni '1950, sotto il governo di Juscelino Kubitschek (p. 42-43). Suo padre vendeva i vestiti fatti da sua madre, bussando di porta in porta, portando una valigia (p. 43). Fece amicizia con commercianti di 25 de Março – arabi cristiani – e di Mooca. Affittarono una stanza e finirono per acquistare la loro prima proprietà, sia residenza che laboratorio (p. 43). Progredirono, guadagnando denaro e acquistando proprietà a Bom Retiro, oltre ad acquistarne altre a Higienópolis e Perdizes per le loro figlie (p. 44-45).

Suo padre non è andato a Higienópolis, perché era un quartiere più elegante. “Non ha mai lasciato andare le sue radici di immigrato europeo, più precisamente dal profondo interno della Jugoslavia, mantenendo i suoi pantaloni larghi da Tergal. Camicia fuori dai pantaloni, tasca piena di una mazzetta di soldi avvolta in un elastico, bere una bottiglia di Coca-Cola al bar all'angolo e parlare con ispettori e mendicanti, tutte cose impensabili a Higienópolis. Pochi mesi dopo la sua morte, la prima cosa che fece mia madre fu acquistare un appartamento a Higienópolis, ad Albuquerque Lins, in un edificio in stile coloniale chiamato Mansão Tintoretto” (p. 45-46).

Lili ha ripetuto, fino alla fine della sua vita, “di non aver amato mio padre, almeno non nel modo malaticcio e appassionato che l'ha sempre amata e che, credo, ha finito per portarlo alla morte” (p. 67). Ammirava la sua gentilezza e intelligenza, "ma insisteva che non lo amava". Noemi completa: la loro storia è “una storia d'amore con tutto ciò che ha di sopravvivenza, forza, lotta, sofferenza e superamento. (...) Un amore frustrato da entrambe le parti. Da parte loro, per non essere ricambiati e, da parte sua, per non poterlo amare (p. 67-68). Aveva 69 anni quando rimase vedova e una delle prime cose che fece dopo la morte del marito fu cercare un ragazzo con cui era uscita in Serbia anche prima della guerra e che sapeva essere andato in Israele. Ma non lo trovò (p. 68). Con la morte del marito, Lili iniziò ad essere più felice, viaggiando, formando gruppi per giocare al chiuso, andare al centro commerciale e al cinema la domenica, “vivere a Higienópolis, prepararsi e sentirsi bella e bene” (p. 69 ). .

Noemi dice che le piace l'idea “di un corpo mangiato dai vermi e lentamente trasformato in materia organica, cibo per altre forme viventi” (p. 74).

Tuttavia, “il segno principale” della madre “era il numero tatuato sul braccio”, sul braccio morbido e rugoso, in cui “i numeri erano cancellati e piegati. Prima che morisse, ho persino pensato, sapendo quanto sarebbe stato assurdo, di tagliare poi la pelle con quel numero e tenerlo. Ovviamente. Quel numero era lei, proprio come il resto del suo corpo. Non era suo, ma era lei, e strapparlo sarebbe stato come strappargli un dito o una mano. Averlo significherebbe feticizzare la guerra e la sofferenza” (p. 77).

In un altro libro di Noemi, Cosa sognano i ciechi?, ci sono interessanti considerazioni sul tatuaggio, che faceva parte della macchina industriale nazista, utilizzato “per una marcatura rapida e indelebile” e anche “per una maggiore umiliazione dei prigionieri”. Racconta Primo Levi che quando i carcerati di numero minore ne vedevano uno di numero maggiore, gli ridevano in faccia. Avrebbe dovuto affrontare innumerevoli problemi prima di sapere come agire sul campo» (p. 172).

A 19 anni Lili, nata a Szenta, nell'ex Jugoslavia, è stata prigioniera ad Auschwitz ea Bergen-Belsen. Il nazismo era concepito come una macchina di estinzione, con i funzionari tedeschi come ruote dentate, dovendo agire per eliminare la sporcizia rappresentata, per il regime, dagli ebrei (p. 185).

Ma Noemi continua a elaborare il suo dolore: “È morto da più di un mese e temo la morte della morte” (p. 79). “Il solo scrivere mi ha aiutato ad essere più vicino alla morte in generale e alla sua morte in particolare” (p. 83); “Ora sento la forza della mano che registra le parole sulla carta e l'amore per la precisione che alcune parole riescono ad avere” (p. 82). “E dove vado adesso? Quale futuro avrò senza di lei, che è una parte di me, lei, di cui faccio parte? (pag. 87). Ricorda il sapore del cibo che preparava sua madre e a cui non tornerà mai più, oltre ai dolci che amava.

A quasi un anno dalla morte di Lili, in quell'anno 2020 in cui il panico epidemico devastò diverse famiglie, Noemi concludeva il suo libretto con le seguenti parole: “Quando verrà l'ora della mia morte, voglio che sia silenziosa come la sua. Ma soprattutto, ciò che resta di me è ciò che resta di lei in me adesso – questo velo d'aria” (p. 107).

chimamanda

A conclusione della sua relazione, l'autrice nigeriana, quinta figlia di sei fratelli, tutti di lingua Igbo, i cui genitori Grace Ifeoma e James Nwoye Adichie (1932-2020), vivevano a Nsukka, definisce così il suo stato d'animo: sto scrivendo di mio padre al passato, e non posso credere che sto scrivendo di mio padre al passato” (p. 110).

Grace è stata la prima donna a ricoprire la carica di preside amministrativo presso l'Università della Nigeria a Nsukka, mentre James era professore di statistica presso la stessa istituzione; è salito a vice-cancelliere; avuto il tuo Biografia del più grande professore di statistica della Nigeria (scritto dal professor Peter I. Uche e Jeff Unaegbu) pubblicato nel 2013, tre anni prima di essere nominato Professore Emerito presso l'Università della Nigeria (p. 47); studiò a Berkeley e insegnò per un anno alla San Diego State University (p. 96, 98).

Durante la guerra del Biafra, “tutti i suoi libri furono bruciati dai soldati nigeriani. Montagne di pagine incenerite ammucchiate nel cortile dei miei genitori, dove un tempo coltivavano rose. I suoi colleghi negli Stati Uniti gli inviarono libri per sostituire quelli che erano andati perduti; gli mandarono persino degli scaffali” (p. 97).

James era il figlio maggiore di una famiglia Igbo, essendo stato all'altezza del suo “groviglio di aspettative e dettami. Riempiva di significato le descrizioni più semplici: brav'uomo, buon padre. Mi piaceva chiamarlo 'gentiluomo, gentiluomo'” (p. 67). Dice anche che i ricordi concreti e sinceri di coloro che lo hanno conosciuto sono ciò che lo conforta di più, e hanno pronunciato le seguenti qualificazioni su di lui: "onesto", "calmo", "gentile", "forte", "discreto", “semplice”, “tranquillo” (p. 39).

La famiglia di Chimamanda ha fatto le chiamate domenicali su Zoom durante la pandemia: due membri sono entrati dal Laos, altri tre dagli Stati Uniti, un altro dall'Inghilterra "e i miei genitori, a volte con molti echi e squittii, da Abbia, la città dei nostri antenati nel sud-ovest Nigeria” (p. 9). Il 7 giugno 2020 suo padre era sullo schermo “con solo la fronte visibile (…) perché non ha mai saputo veramente tenere il telefono durante le videochiamate” (p. 9). L'8, uno dei figli andò a visitarlo e lo trovò stanco; il 9, Chimamanda ha parlato brevemente per risparmiarlo. “Il 10 giugno se n'era andato. Mio fratello Chuks mi ha chiamato per farmelo sapere e sono crollato” (p. 10). Il giorno dopo avrebbe avuto l'appuntamento con il nefrologo. La narratrice dice a sua sorella Uche, che aveva appena inviato un messaggio a un amico di famiglia: “No! Non dirlo a nessuno, perché se lo diciamo noi diventa verità” (p. 12).

“Come può scherzare e parlare al mattino e andarsene per sempre la sera? Era troppo veloce, troppo veloce. Non doveva succedere così, come una sorpresa di cattivo gusto, durante una pandemia che ha costretto il mondo intero alla chiusura» (p. 18).

L'esperienza del lutto, per lei, costituiva “una crudele forma di apprendimento. Impari quanto può essere poco tenero e arrabbiato. Scopri come le condoglianze possono essere superficiali. Scopri quanto il dolore ha a che fare con le parole, con la sconfitta delle parole e con la ricerca delle parole. Perché sento così tanto dolore e fastidio ai fianchi? È per aver pianto così tanto, dicono. Non sapevo che piangessimo con i nostri muscoli. Il dolore non mi spaventa, ma il suo aspetto fisico sì: la mia lingua è insopportabilmente amara, come se avessi mangiato qualcosa di disgustoso e avessi dimenticato di lavarmi i denti; nel petto un peso enorme, orrendo; e all'interno del corpo un senso di eterna dissoluzione. (…) Carne, muscoli, organi, tutto è compromesso. Nessuna posizione è comoda. Passo settimane con lo stomaco in groppa, teso e contratto dall'apprensione, con la sempre presente certezza che qualcun altro morirà, che altre cose andranno perdute” (p. 14-15).

Ebbene, tale apprensione si rivela una triste realtà, perché il 28 marzo la sua zia prediletta, Caroline, sorella minore della madre, è morta improvvisamente per un aneurisma cerebrale (p. 103) e, l'11 luglio, un mese dopo la morte di se ne andrà anche il padre, la zia Rebecca, «addolorata per la morte del fratello con cui parlava tutti i giorni» (p. 104). Per lei, "gli strati di perdita mi fanno sentire sottilissima" (p. 105).

L'ultima volta che Chimamanda ha visto James è stato il 5 marzo 2020, “proprio prima che il coronavirus cambiasse il mondo. Okey e io abbiamo fatto il viaggio da Lagos ad Abba” (p. 100). L'umorismo di suo padre, già secco, “divenne deliziosamente più acuto man mano che invecchiava” (p. 61).

La causa della sua morte sono state le complicazioni dovute all'insufficienza renale. “Un'infezione, secondo il medico, aveva aggravato la malattia renale che lo affliggeva da tempo. Ma quale infezione? Penso al coronavirus, ovviamente…” (p. 28).

C'è un comportamento in Chimamanda in cui la negazione dà il tono. “Questa negazione, questo rifiuto di guardare è un rifugio. Naturalmente, fare questo è anche una forma di lutto. (…) Spesso c'è anche la voglia di correre, correre, la voglia di nascondersi. Ma non sempre posso correre, e ogni volta che sono costretta ad affrontare il mio dolore – quando leggo un certificato di morte, quando scrivo una bozza di annuncio funebre – provo una curiosa reazione fisica: il mio corpo inizia a tremare, le dita tamburellano selvaggiamente, una gamba vacilla. Posso calmarmi solo quando distolgo lo sguardo (…) Per la prima volta nella mia vita, sono innamorato dei sonniferi, e sotto la doccia o nel bel mezzo di un pasto comincio a piangere” (p. 24-25 ).

“Il dolore non è etereo; è denso, opprimente, una cosa opaca. Il peso è più pesante al mattino, subito dopo il risveglio: un cuore di piombo, una realtà ostinata che rifiuta di andare via. Non rivedrò mai più mio padre. Mai. È come se mi fossi appena svegliato per sprofondare sempre più in profondità” (p. 41). “È possibile essere possessivi riguardo al proprio dolore? Voglio che il dolore mi conosca, voglio conoscere anche lei. Il mio legame con mio padre era così prezioso che non sono in grado di esporre la mia sofferenza prima di poterne scorgere i contorni” (p. 43).

Il funerale è ritardato a causa dell'epidemia, poiché intendono osservare le usanze Igbo. Le date vengono cambiate più volte, perché la Nigeria è chiusa a chi viene dall'estero. Sua madre è disperata per ottenere la data giusta. Riesce finalmente a programmare la cerimonia per il 9 ottobre. “Dopo la sepoltura potremo iniziare la guarigione”, dice sua madre (p. 90).

Per Chimamanda, "una delle tante componenti notevoli del dolore è la creazione del dubbio". Ma quanto a suo padre, conclude con ottimismo: “No, non sto immaginando le cose. Sì, mio ​​padre era davvero meraviglioso” (p. 109).

*Afranio Catani È professore in pensione presso la Facoltà di Scienze della Formazione dell'USP ed è attualmente professore senior presso la stessa istituzione..

Riferimenti

ADICHIE, Chimamanda Ngozi. note sul lutto (trad. Fernanda Abreu). San Paolo: Companhia das Letras, 2021, 144 pagine.

BARTHES, Rolando. Diario del lutto: 26 ottobre, 1977 - 15 settembre 1979) (trad. Leyla Perrone-Moisés). San Paolo: Editora VMF Martins Fontes, 2011, 252 pagine.

BEAUVOIR, Simone de. morte serena (trad. Luisa Da Costa). Porto: Editoriale Minotauro, 1966, 159 pagine.

BRANDINI, Laura Taddei. Rolando e Antonio. In: COMPAGNON, Antoine. l'età delle carte. Belo Horizonte: Editora UFMG, 2019, p. 7-16.

COMPAGNO, Antoine. l'età delle carte (trad. Laura Taddei Brandini). Belo Horizonte: Editora UFMG, 2019, 192 pagine.

JAFFE, Noemi. Lili: telenovela del lutto. San Paolo: Companhia das Letras, 2021, 112 pagine.

JAFFE, Noemi. Cosa sognano i ciechi?: con il diario di Lili Jaffe (1944-1945). (traduzione del diario, dal serbo, di Aleksandar Jovanovic). San Paolo: Editora 34, 2012, 240 pagine.