da LETICIA O.FERNANDES*

Gravità e violenza vanno di pari passo

Mercoledì cinque maggio duemilaventuno. Undici ore e quindici minuti. Questo è il giorno e l'ora in cui la morte di mio padre è segnata sul certificato di morte.

Quando firmo i documenti dell'impresa di pompe funebri e dell'assicurazione, mi viene chiesto di compilare "morte naturale", piuttosto che "violenza" o addirittura "malattia grave". Sentendo questo, guardo mia sorella, che mi guarda altrettanto indignata.

La gravità è stata spalancata nel silenzioso addio via videochiamata poco prima che fosse intubato, in cui abbiamo sentito solo il rumore delle macchine che lo circondavano dal suo fianco.

La gravità era palese nella quantità di procedure invasive a cui ha dovuto sottoporsi e che noi, con il cuore in mano, abbiamo dovuto autorizzare. Era nell'indebolimento di una persona sempre così forte e resistente.

La gravità si è spalancata nell'esercizio della pazienza che noi, durante più di quaranta giorni di ricovero, siamo stati costretti a svolgere. Nell'impasse di prendere, ogni giorno, la decisione di andarlo o meno a visitarlo (per qualche ragione, l'ospedale in cui si trovava consentiva visite, cosa che ci spaventava ma inevitabilmente ci confortava). Nello sforzo di mia madre di registrare audio ogni giorno comunicando ad amici e familiari il suo stato di salute. Nell'apprendere farmaci, procedure, terapie e dinamiche di lavoro del team multidisciplinare (che differenza fa un professionista di valore!).

La gravità era completamente aperta nei momenti in cui si svegliava brevemente e non aveva voce per parlare. Nemmeno la forza di scrivere con una penna – e il dolore che provo e proverò per tutta la vita per non essere stato presente in quel momento. Nel dolore che provavo nell'andare a trovarlo e nel vederlo ogni giorno più irriconoscibile. Di avere una cerimonia a bara chiusa e di non poter abbracciare i pochissimi amici e familiari che hanno potuto esserci, e quelli che non c'erano.

La gravità si riferisce alla malattia. Gli effetti macabri e imprevedibili che ha sul corpo di qualcuno, giovane o vecchio che sia. Le misure necessarie all'équipe medica per cercare di salvare qualcuno in condizioni critiche, o le misure di distanziamento per non diffondere ulteriormente il virus.

La violenza era aperta nelle prime ore quando il medico di turno ci ha chiamato per dire che non era disponibile un letto di terapia intensiva, perché al culmine della seconda ondata, anche uno dei migliori ospedali privati ​​di San Paolo operava al di sopra della capacità massima.

La violenza era aperta nei momenti di visita quando vedevamo i fratelli separarsi, uno per visitare la madre, l'altro il padre.

La violenza era aperta quando finalmente arrivò il giorno in cui mio padre sarebbe stato vaccinato, ma non poteva andare perché era già malato, intubato, privo di sensi. Nel fatto che è morto per una malattia per la quale esiste già un vaccino.

La violenza nasce dal sentire dei conoscenti insinuare che avrebbe dovuto farsi curare precocemente e avvelenarsi, come hanno fatto tante persone che ora all'InCor stanno combattendo non solo contro il COVID, ma anche contro l'insufficienza renale.

La violenza è nella pensione che aveva appena iniziato a ricadere sul suo conto.

La violenza sta nel fatto che ha trascorso il suo compleanno in ospedale, da solo.

Nella quantità di piani interrotti di una persona così piena di vita e di desideri. Mio padre stava imparando a cantare. Mio padre avrebbe creato un blog per raccontare le storie che aveva vissuto e sentito raccontare da suo padre e per condividere la vasta conoscenza della musica che aveva. Mio padre non vedeva l'ora di visitare sua madre nel Mato Grosso do Sul.

La violenza sta nel fatto che il dolore della mia famiglia, anche se molto grande, non può essere paragonato al dolore di chi ha perso qualcuno per mancanza di ossigeno, per mancanza di farmaci, di qualcuno che è stato costretto a farsi intubare senza sedativi. scene comuni di uno Stato perverso, che abbandona ognuno al proprio destino, con l'avallo di una borghesia opportunista che continua a trarne profitto. Che demolisce e sovraccarica il SUS, la cui forza è l'unica ragione per cui non sono ancora morte molte altre persone.

Gravità e violenza vanno di pari passo, poiché meno legislazione, meno vigilanza, meno pianificazione e più tempo ci vuole per distribuire il vaccino, più il virus muta e più può diventare trasmissibile e pericoloso. .

Mio padre aveva accesso a tutte le cure solo perché avevamo abbastanza soldi.

Una scena comune al culmine del neoliberismo, dove ognuno si fa la propria salute, dove ognuno si inventa i propri protocolli di distanziamento, ognuno diventa giudice di se stesso della sicurezza sanitaria. O addirittura abbandonare del tutto le cure, chi per autoinganno, chi per stanchezza, chi per aver visto fallire la propria attività senza alcun sostegno da parte dello Stato, tanti altri per mancanza dei beni di prima necessità – acqua corrente, cibo in tavola, una casa (preferibilmente uno in cui la polizia non viene a uccidere).

La mia famiglia non doveva scegliere tra mangiare e isolarsi. Siamo riusciti a stare a casa. Ma senza un combattimento coordinato, qualsiasi sforzo individuale non fa che rimandare l'inevitabile. E così, ogni passo falso, piccolo o grande che sia, diventa letale. Ed esso era.

Letizia O. Fernandes