da PEDRO PAULO ROCHA*

Lettera fittizia sugli audio di un presunto presidente che finge di impazzire durante le elezioni di un vero paese chiamato Brasile

Lettera 2

Eco ovattata!

Comincio proprio ora l'adesso di questa seconda lettera...

Niente restituisce il ricordo di qualcosa che non esisterà mai più.

Fuori dalla memoria, senza futuro, questo ora ferisce la tela della mia pelle bruciata negli scantinati dell'inferno in quella stanza dove il nostro personaggio - Presidente U(STRA) ​​abita e morirà!

In queste sale sotterranee delle città del mondo, la gente sta diventando blu, blu per tanto battere, secca per tanta fame, ossuta con le ossa nel ventre acutamente! Guardalo da lontano! Da vicino l'occhio può perforare!

Apro gli occhi, sospiro velocemente in un urlo silenzioso per il panno amaro che mi viene infilato in bocca. Mi sveglio non so a che ora. Mordo il Panno Sporco Masticato dai miei denti rotti.

Sogno! Sento nella mia pelle le metamorfosi del nostro tempo, sento dalla superficie della pelle alla carne sottostante, sento i nervi e in fondo, ancora più in basso, sento anche le ossa, le ossa che tremano mute e dimenticate nel laguna delle torture della storia!

Con gli occhi semichiusi mi sdraiai finché non fui di nuovo sommerso. Stavo smettendo di essere una cosa per diventare una cosa della cosa - un'altra cosa più mostruosa dell'insetto che già ero.

Dalla Prima Mutazione – da umano a insetto – mi stavo trasformando da insetto a umano, fin troppo umano, terribilmente umano. L'umano viene dopo la cosa. L'uomo è una cosa cosa. Per quanto riguarda gli insetti, siamo sempre stati i fanatici degli assassini giganti. E non è successo solo qualcosa in me! In ognuno di loro, qualcosa stava accadendo, dentro la carne del senso.

È un sogno a occhi aperti, era notte fonda, più che mezzanotte, tutte le radici risvegliate, segrete sotterranee, sono cresciute da me, attraverso le vene del corpo della Terra, ho aperto gli occhi in quell'ora d'acqua, quando i fantasmi discendevano fino a quando non sono nato attraverso un buco nel mezzo di un'immagine di fango che mi vede.

Sono fuggito attraverso un crepaccio in alto nel terreno sepolto. Ricordo che le città furono sommerse nelle foreste e le foreste nei corpi bruciarono. Il presente mangia il passato, il verbo e le immagini si trasformano nel ventre acuto della miseria. Finché molti animali morti non rinascono dalle costruzioni di queste città. Ho sentito che ora parlano lingue umane. Era troppo veloce, infinitamente impercettibile per consentire il tempo di tradurre - impossibile, perché non c'è traduzione! Siamo quegli animali!

Il contatto tra due superfici si è perso finché nella città non sono nate pelli che hanno toccato i miei pori. Che ha bruciato le mie agorà.

Riuscirò a dimenticare tutto ciò che ho sentito in questa lettera? Non ci sarà scampo, ho bisogno di togliermi quel ricordo, sputarlo, vomitarlo... Penso che quelle parti censurate della prima lettera verranno rivelate a poco a poco. Lo farò senza che tu te ne accorga. Tutto ciò che viene censurato, se non esposto, diventa ossa galleggianti nei laghi del passato che traboccano nel presente.

Questa mattina ho ricevuto nuovi audio da #upresidente. Non ho ancora finito di scrivere dei primi audio e sono già colpito nel corpo da questi messaggi.

#upresident ha detto: “è ora di fuggire… la mia gola è viva abitata dai vermi. Ascolta questo nuovo linguaggio nato dal linguaggio. È ora di moltiplicare i fantasmi! Sono il profeta dei vermi in gola. Il nuovo linguaggio di Dio e del capitale. Ognuno per sé, tutto per me... Un brindisi mi fa venire"

Ho ascoltato le battute del #upresident fino a metà perché qualcosa mi ha interrotto - mi interrompe - fino a quel preciso secondo in cui torno di nuovo all'inizio.

Questa seconda lettera sarà più strana. ho più paura. Il che non mi impedisce di usare la paura contro il limite imposto. Difesa e fuga. Difesa e reazione. Prima di allora, vorrei spezzare l'idea a metà e fare una passeggiata per strada: correre da qualche altra parte lontano dal centro della città grigia. C'è qualche città sotterranea? Il mio corpo può tagliare il tempo. La continuazione di questi secondi è naturalmente artificiale.

È passato un giorno da quando ho interrotto la frase precedente. La materia è senza tempo nella sua continua interruzione. Non torni mai nello stesso posto. Una ripetizione ha bisogno di uscire da se stessa, di trasformarsi in kaoz. Oggi lo inizierò direttamente – schermo dopo schermo, pelle dopo pelle – perché c'è un mondo che scompare e mentre viviamo dobbiamo andare oltre.

Ed è successo di nuovo... è tornato a posto qualcosa che non sapevo. Dove stavi aspettando il prossimo messaggio? … Non c'è tempo nel conteggio. Connessi disconnessi nel labirinto… Non vorrei continuare queste lettere. Le intensità sono più forti di me, quando comincio a scrivere non so mai cosa dirò, in ogni frase si apre un istante di metamorfosi immaginarie le cui parole sfuggono a se stesse. Le frasi si distorcono in immagini senza parole.

Non voglio dover ripetere nessuna di quelle parole.

Dannati audio. Il numero di “PATRIA ARMADA” ha squillato sul mio cellulare alle 4 del mattino. Non ero ancora riuscito nemmeno a dormire, non credo, non lo so, l'orologio del mio dispositivo era cancellato. Ho soffocato la sordità storica assonnata con la realtà. Questa volta ho ingoiato lo spiedo e ho risposto tremante. Non ho detto niente, silenzio per 3 secondi...

Riattaccai e lanciai il telefono contro il muro con un urlo incontrollabile. Il riflesso fu immediato. Sono corso rapidamente al dispositivo per vedere se si era rotto completamente. Proprio accanto a lui con le mie mani, improvvisamente ho avuto uno shock!

Il cellulare è esploso. Sono stato buttato fuori. Il mio corpo ha rotto le finestre e i vetri che mi hanno ferito all'istante. Sanguinava nell'aria. Era un esplosivo paramilitare impiantato nel mio cellulare attraverso quella chiamata.

Quando ho ripreso conoscenza, mi sono ritrovato in un buco sulla strada di casa mia. Cercando ancora di replicare il momento dell'esplosione del cellulare, vidi che entrambe le mie mani erano state staccate. Mi sono ricordato che Pus stava colando dallo schermo dal vetro rotto quando il dispositivo si è trasformato in una bomba... era impossibile per me ricordarlo... il dolore era molto grande... come potevo ricordare un sogno senza nemmeno sapere che ora ero sveglio ?

Questa volta ho ingoiato lo spiedo e ho risposto tremante in silenzio. Non ho detto niente, tre secondi... e tutto si è ripetuto diversamente da com'era. Dall'altra parte qualcuno ha parlato, prima che aprissi gli occhi, il cellulare era nelle mie mani: “Upresident parla come se fosse pazzo – sappi che è pura finzione, ma in modo del tutto impercettibile – soffre di normalità compulsiva di dominio. Sta creando voci, cambiando chiavi, dando a ogni nuova voce un nome diverso. Ci sono più di mille persone! Continua a contare – 01 02 03 04 05 06 07… Ci sono già più di 1000 caratteri /////////////”.

Ha riattaccato o la chiamata è caduta? Automaticamente su cosa sono arrivati ​​i nuovi audio. Le mie orecchie sono ostruite dalla Terra. Sono prima, dopo e per molto tempo in momenti diversi che accadono senza sosta.

Un uomo sul sentiero con in mano una pistola mi ha improvvisamente guardato, ho fatto un segno con un sasso in mano. Il riflesso congelò il suo corpo contro il mio. Mi attirò contro di sé, gettandomi a terra; pensando che stesse per calpestarmi il collo, mi sono scusato urlando. La sua arma era verde militare e oro giallo rubata dalla Terra. Aveva gli occhi azzurri. Ha leccato la canna della sua pistola e mi ha trascinato in mezzo alla strada. Ha incrociato gli occhi con i miei. Ha gridato: mio presidente, ora morirà un altro traditore della patria!

Era solo un'altra scena! Ho sentito lo sparo, ho aperto gli occhi, il soffitto della stanza era così buio nella notte che non stava ancora finendo che ieri era molto reale. Ho visto senza muovermi, era giorno, c'era il sole. Il sogno mi ha risucchiato senza scelta. Mi alzerò o no?

Era solo un'altra scena?

Che vero sogno, devono essere stati i video che ho visto ieri. Le immagini che non rientrano nella sua linea si stanno sciogliendo con il suono del taglio di un intervallo sconnesso. Lo sento adesso, succede sulla mia pelle. Non riesco più a sentire ciò che non ho visto, solo la mia pelle su di me sta reagendo; le vibrazioni sulla superficie delle pelli non si limitano a trasmettere ciò che accade all'interno del corpo, vanno oltre, si trasformano per contatto diretto con l'esterno.

Il mondo è sensibile alla pelle sulla pelle. Hai mai visto la tua pelle ribollire dall'aria nel suono? Micro eruzioni che scompaiono nell'istante in cui la pelle si dissolve. Forma un bordo vivo fuori dai suoi limiti... bollente, bollente! Siamo tutti sensibili a tutto ciò che sta accadendo, non possiamo più vedere o sentire - ciò che ci rimane è la pelle lacerata e sfregiata. È rimasta una carne di contatto, di caldo e freddo, di dolore e piacere? ? Taglio! Tagliare un pezzo di me?

È già un altro giorno nel giorno il sole scuoia la pelle e riscalda l'epidermide del mondo. Abbiamo perso il posto. Ogni senso crea un nido, un luogo. Le frasi che scrivo che sto per scrivere non sono nate da me, sono nate in mezzo, tra un intervallo e un gesto, stanno già arrivando, nascendo da te.

Evidenzierò alcune frasi sconnesse da questo audio, mettendo tutto fuori da un ordine lineare. Cosa ci farebbe percepire le cose più reali del messaggio espresso delle frasi. Non c'è illusione possibile, nessuna via d'uscita dal labirinto, non c'è motivo di tornare all'illusione, se tutto è stato innescato, fin dall'inizio troppo irrazionale.

Ora la strada è spoglia! Corri, scappa!!!

In questa seconda lettera, sento che dovrò stravolgere il mio stesso linguaggio, rompere la sintassi, lasciar passare una vertigine censurata dall'ordine del discorso. Ordine di uscita. Rompi l'ordine! Il fatto che credo che alcune cose debbano essere dette in un modo in cui la lingua non è più il limite della sua legge. In ogni lettera avrei dovuto trasformare le parole del mio pensiero in una caotica metamorfosi.

È piacevole, non credo sia solo volontario, anche se mi piace l'idea di trasformare i miei pensieri in qualcosa di incontrollabile; ancor prima che la mia coscienza arrivasse a descriverlo, è un'altra materia senza parole che è già stata prodotta in una forza plastica.

Il linguaggio, pur servendo la censura e la comunicazione per una funzione razionale, è liberato dalla sua ombra. La Pausa Vivente esplode fuori dal tempo dalle schegge degli ordini.

L'incubo inizia quando ci svegliamo. Sono una cosa irriconoscibile la cosa. Durante il giorno ho evitato le notizie, fino a quando sono scomparso, il ritmo della macchina mostruosa ha ricominciato a spalancare i suoi occhi umani contro l'animale che sono - masticato nella bocca del volto dei crateri, mi divora con la sua fame abbondante per più energia.

Questa realtà mi stava trasformando in qualcosa... qualcosa... qualcosa senza umanità, senza nome, così umano... vedevo qualcuno che mi guardava da vicino da dietro l'immagine, esausto e allo stesso tempo contrario a ciò che qualsiasi parola poteva creare, sentivo il ferite del mondo, come se fossero mie, per poter uscire da ciò che mi avevano fatto... non sono andata, se l'ho accettato, è perché mi hanno fatto credere di essere ciò che volevo... vera allucinazione, strana sensazione che fu rivelazione castigo divino, miracolo di colpa contro se stesso, gratificazione che non tarda, più che servitù volontaria, agonia disperata controllata dalla paura di fuggire… quelle ferite erano i peccati della mia colpa… se scrivo è perché so che non può essere niente come ho detto… anzi… sapevo che non poteva essere colpa mia… più si avvicinava quel volto santo più le ferite si aprivano… nella mia mente venivano i volti del persone che sono state torturate dal colpo di stato... non è stata colpa mia... è stata colpa loro... dei torturatori... è stata colpa dei comandanti...

Vivendo nella realtà aperta della vertigine, ho immaginato che fosse un sogno che stavo facendo. Non era. Non è! È impossibile che lo sia. Non è né la realtà né era un sogno adesso, il Flusso che trasuda è più forte del fatto di ciò che è stato vissuto, io stesso un flusso sanguigno da una vena scoppiata nel cervello elettronico del capitalismo. Ho rivolto la morte contro l'organismo che occupo, la vita contro l'eterna genesi dell'organismo.

Come farla finita una volta per tutte? ? Sono dentro, dentro il cervello del capitalismo, e cospiro contro di esso, è una questione di vita o di morte, ed è per questo che cospiro con tutte le mie forze per la sua scomparsa, almeno quel che ne resta. Se fosse possibile dal futuro, lancerebbe una freccia contro il suo passato. Ucciderebbe il capitalismo prima di incoronarsi nuovo imperatore della Terra.

Il mio corpo è rigido, paralizzato davanti allo schermo. La porosità degli strati artificiali solletica i nostri nervi. Guardiamo lo schermo - stiamo guardando dall'interno verso l'esterno - occhi che guardano lo schermo. Prigione virtuale di fantasmi che hanno più corpo del corpo reale – perché in fondo sono stati i fantasmi del sé che hanno lasciato il virtuale per occupare il reale, e appropriarsi dei nostri Corpi, per deporci. Siamo dentro il virtuale osservando un corpo cavo nell'illusione di uno specchio infranto.

Non posso tornare all'audio che ho ascoltato. La sensazione del mondo è straordinariamente magnetica. Tutto mi colpisce. Siamo acque vive senza il mare. Il vero ultimo è la pelle. Ma sembra che ci sia stata strappata la pelle perché il corpo vive nel fiore senza pelle la sua carne ei suoi nervi il cui mondo è scomparso e sta ancora scomparendo.

Eruzione, guardo le crepe negli edifici. Uccelli sepolti nei muri di cemento. Infilo la mano dentro... Il movimento permanente della violenza esce da tutte le fessure aperte degli edifici. Nelle sale sotterranee della città, le ferite vengono toccate e strizzate con immenso piacere dal torturatore. I fantasmi lasciano la storia, la abbandonano, i virtuali lasciano il mondo virtuale, fanno scoppiare gli schermi.

Un crepaccio mi ha risucchiato. Il Reale è reale quanto il dolore causato dalla logica omicida dei comandi. La violenza esiste, un fantasma che si incorpora, la ripetizione che non smette di ritornare all'impulso forgiato universale dei corpi che lo esercitano con passione e fame.

Gli echi di parole di quegli audio continuavano a moltiplicarsi, ogni mia frase qui è attraversata da una trituratrice; il mio organismo trasfigurato da tutto quello che è successo in Brasile mostra gli organi.

Fuori c'è molto rumore. Per ascoltare i messaggi dovevo infilare il cellulare automatico nell'orecchio dell'animale. A volte quando ascolto più lentamente la voce di Dupresidente ho la sensazione che si stia trasformando in un animale. Un animale umano. Un animale umano. Un mostro. Sì, un mostro umano. La voce suona come due contemporaneamente. Basso e alto, in meno di un secondo varia. Mastica quello che dici. Taglia le parole a metà. Deglutisce sillabe, dicendone invece altre. Fa suoni che non ho mai sentito in vita mia.

Quando ho visto la sua bocca stavo masticando dentro un incubo a occhi aperti. Niente aria a Manaus. Corro attraverso il fuoco nella foresta. 80 colpi di ferro rovente bruciano la mia carne In un fosso nero nella fogna bianca senza memoria.

Ancora una scena... Alla prossima volta, se sopravvivo, ti manderò un altro messaggio...

Ho appena visto che continuano ad arrivare gli audio di #upresident! Butterò il cellulare dalla finestra di questo castello europeo dove mi sono rifugiato in Brasile per almeno scrivere, scrivere e non morire... scrivere con i miei rossi il kaoz che vedo arrivare da lontano... da quassù è più facile osservare... mi sento precipitare verso la terra più profonda del corpo vivente...

Firmato X

*Pedro Paolo Rocha è un poeta, filosofo, regista, artista transmediale e schizo-analista.

Per accedere alla Lettera 1 cliccare su https://dpp.cce.myftpupload.com/upresidente-memorias-de-um-doente-de-sascismo/

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